只有在夜晚，才能听得懂风声。只有在冬天的夜晚，才能听得懂风的心。
春天的风，有无数的匆忙，怕的是绿色不能到天涯。夏季的风，有无穷的聒噪，分不清鸟鸣蝉叫虫吟唱。秋天的风，有不尽的凄凉，落木萧萧还有雨打枯荷。冬季的风，真的是很干净，即使穿过树林，也不带走一片落叶。
我喜欢这种干净，爽爽朗朗的，即使冷也要冷得彻底。只有这种凛冽的风，才能把大地打扮得洁白，才能把污秽涤荡得彻底，才能把你吐出的块垒吹散得无影。
风是需要听的，因为风是没有形状的。就像花香，闭上眼睛你会嗅得更真切。
听风，需要在夜幕之下，熄了灯，静坐，闭目。白天不行，事难清，心难静，耳难净。
听风，如同读书，需要投入。我对读书伴随着品茗的做法难以苟同，当你走进书中，就会忘记喝茶，茶就会凉的。来一杯小酒倒是可以的，酒无所谓凉热。读到开心的时候，喝上一小口，润心。读到落泪的时候，啜上一小口，暖心。
听风的时候，倒上一杯干白，白干也行，不需要菜肴。
有人说，风本来没有声音，是跟别的东西摩擦的时候才有了声音。我不以为然，那是你没有静下心来，你没听说“心声”这个词儿吗？
风从窗外走过，必然留下声音。那是有着高低频律的，有时候如音乐，口哨，短笛，排箫……有时候是波涛，涟漪，微澜，巨浪……有时候如人语，浅吟，低唱，狂笑……
不同的人听出不同的情绪，不同的心品出不同的滋味。当听清了风声，听懂了风的心，你才发现风也有情。
窗外的声音，其实是风在与她接触的物件的对白。
风走过落了叶的柳树，轻轻地告诉他，明年我会还给你一身绿丝绦的。柳枝懂了，摇动着，欣慰地答谢，于是就如丝管般啁啾不已。
风走过苍老了的窗棂，送上香唇，说，我送给你一曲口哨吧，来一首《爱的路上千万里》还是《光辉岁月》？窗棂想了想，还是来一首《我真的受伤了》吧。“窗外阴天了，人是无聊了，我的心开始想你了。”
风走过夜行人的脸庞，抚摸了一下，夜行人打了个喷嚏：“哎呀，还是家里暖和，我不该不听老婆的话。”风，笑了，萧萧而过。
这就是风的声音，这就是风的心灵。每个冬天的夜晚,我听窗外的风声,有一股暖流注入心田。风，是很懂得人的心的，我们懂得吗？
此时的风很小，小得需要我侧耳细听，这是我不大喜欢的。我喜欢小时候坐在土炕上，在煤油灯的光晕中，听寒风呼啸而过。因为这个时候，爹娘肯定同时坐在炕上，陪着我们写着作业，说着闲话，讲着神仙。
看窗玻璃上慢慢雕上了美丽的冰花，听寒风在树梢上吹出嘹亮的口哨。我感谢寒冬，感谢寒风，只有你们来了，我的爹娘才能歇一歇疲惫的身，歇一歇疲倦的心。
不是吗？春风一来，爹娘就下地了，用一粒又一粒的汗水，种植着我们家的希望。分不清白天与黑夜，似乎春风的到来，就是驱赶着爹娘走向辛苦。春耕，春播，春风骀荡的时候，爹娘没有歇脚的时候。
我的屋里有暖气，爹娘的屋里有暖炕，我不担心爹娘。不过，还是想着爹娘的暖炕。有暖炕的冬夜是，温暖的；跟爹娘坐在暖炕上，是温馨的。今天，我没有。一年365天，只有三天，过年的时候。
爹娘的炉子里（我小时候，是灶膛里），木柴、煤块发出毕毕剥剥的声响，跳动的火焰贪婪地舔舐着炉膛。父亲烤了地瓜，烤了芋头，一阵阵的香啊，流进心田。
想着，想着，脸颊上，有了泪痕。
风有些大了，好像不甘心被隔在外面，于是费尽心思从窗缝中拼命往屋里挤。
记得我小的时候，母亲总是用旧布条塞住窗缝，可怎么也挡不住。又冷又硬的北风挤进来，溜到我的脸上，钻进我的耳朵，似乎在告诉我：“好好读书吧，书中自有黄金屋。”
而今，我倒是希望她走进来。轻轻拉开一点点缝隙，风欢天喜地吹着口哨就进来了。溜到我的脸上，钻进我的耳朵，似乎要跟我说什么。一伸手，将她握在手心里：“你千万别去打搅我的爹娘。”
冬天的夜晚，风中也会有雪，那声音就更美妙了。
虽然我这里没有竹林，体会不到白居易“夜深知雪重，时闻折竹声”的妙处。不过，雪花落下的声音，其实也是风的声音。从模糊的窗户向外望去，在路灯的照耀下，依稀可见雪花纷纷而下，你也就听到瑟瑟的声音，真的像窃窃私语，更像爹娘的一声声叮咛。那声音，被灯光映衬得格外温馨。
忽然看到在南方的女儿发在微信上的一句话：“终于知道什么叫冷冷的雨在脸上胡乱地拍了，真的好冷。”赶忙给闺女发去一句“多穿点儿”，不一会又看到老婆问闺女“没打伞吗？”
深蓝的天幕下，又长又冷的冬夜里，在星光的照耀下，又会有多少故事发生呢？
很同情白居易“冷落灯火暗，离披帘幕破。策策窗户前，又闻新雪下”。我虽然有担心，但也很幸福，安宁是一种福分。
忽然想起，缅甸内战又起，逃离家园的难民如何度过漫漫长夜呢？那里的风声动听吗？
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